Έτσι έγινε ο πόνος μου ορατός:
η σκόνη του, που για χρόνια συσσωρευόταν στην καρδιά μου,
έφτασε τελικά στα μάτια μου,

η πίκρα τόσο καθαρή πια,
που αναγκάστηκα να ακούσω τους φίλους μου
όταν μου είπαν να πλύνω τα μάτια μου με αίμα.

Όλα μπλέχτηκαν ξαφνικά μέσα στο αίμα—
κάθε πρόσωπο, κάθε είδωλο, παντού κόκκινο.
Το αίμα σάρωσε τον ήλιο, ξεπλένοντας το χρυσάφι του.

Το φεγγάρι ξέσπασε σε αίμα, το ασήμι του έσβησε.
Ο ουρανός υποσχόταν ένα πρωινό από αίμα,
και η νύχτα έκλαιγε μόνο αίμα.

Τα δέντρα έγιναν κατακόκκινες κολόνες.
Όλα τα λουλούδια γέμισαν τα μάτια τους με αίμα.
Και κάθε βλέμμα ήταν ένα βέλος,

κάθε εικόνα που τρυπήθηκε, αίμα. Αυτό το αίμα—
ένα ποτάμι που κραυγάζει για τους μάρτυρες—
κυλά ακόμη μέσα στη λαχτάρα. Και στη θλίψη, στην οργή, στην αγάπη.

Ας κυλήσει. Αν φράξει,
θα μείνει μόνο το μίσος, ντυμένο με τα χρώματα του θανάτου.
Μην το αφήσετε να συμβεί, φίλοι μου,

φέρτε πίσω όλα τα δάκρυά μου,
μια πλημμύρα για να καθαρίσει τα μάτια μου από τη σκόνη,
να ξεπλύνει για πάντα αυτό το αίμα από τα μάτια μου.